ЛОНДОН

Отчет - FanCSKA79-82

  «Потом пан Фердинанд основательно нализался

желудочных капель на спирту, и дело пошло»

(Я.Гашек, «Приключения Бравого Солдата Швейка»)

Вот и я так же, друзья мои. Сначала думал начать отчет одной фразой, и ей же закончить: «Ездил с женой, ничего особенного не было». Но потом все же решил описать свою лондонскую «апупею» подробнее. Во-первых, все же кое-что, но таки было. Во-вторых, может быть кто-нибудь найдет и полезную информацию в данном опусе. Одно плохо – вдохновение, обычно позволявшее с налета накропать более-менее приличный отчет, не приходило. Помог, как часто бывает, алкоголь. Итак, основательно заправившись креветками и непастеризованным пивом «Венское» (незнакомое название? Могу проконсультировать-))))))), начинаем.

Почему, собственно, с женой поехал? Дело в том, что Гамбург по подлому выпадал на ее ДР, и дабы как-то скрасить свое потенциальное отсутствие в столь знаменательный день дома, принял решение – взять ее за границу, тем более просилась давно. Да и город располагал. Это тебе не гнусная итальянская пердь какая-нибудь, где мы жили на выезде в Монако, это ж, мать ее, столица Великобритании, вся дышащая историей! Тем более, что цена на поездку не казалась безумной. Даже в двойном размере. Правда, бритиши совсем не поправили с визой. Ее цена (110 евро, правда, за 3 посещения в течение полугода, но может нам (или мне) один раз и достанется съездить…), да еще в двойном размере, начала проделывать небольшую дыру в семейном бюджете, но отступать было поздно.

И вот, отпуска взяты (даже Шура Левый сподобился, хотя первоначально поездка у него накрывалась), визы, билеты и пр. сопутствующая бумажная шелупонь получены, пора собираться. А как собираться, если со всех сторон поступают леденящие душу известия, что де на БА пассажиров чуть ли не в кандалы заковывают, отбирают не только все режущее-колющее-поджигающее, но и все, что особенно важно, ЖИДКОЕ! Как лететь, я вас спрашиваю, в такой ситуации?! Мне, может быть страшно летать, это же видно сразу по моему лицу, на котором отражается вся моя хрупкая психика!

С ШЛ разработали следующий план – 0.7 на двоих перед регистрацией, а дальше – как фишка ляжет. Шура взял ответственность за напиток, я за закусь. Приехали загодя, однако, регистрация уже началась. Народу никого, решили воспользоваться, чтобы не париться потом в очереди, как при отлете в Лисбоа. Но регистрация регистрацией, а где же нам притулиться, бедным путникам? В этом плане за полтора года, прошедших с вылета в Лисбоа, Домодедово порядком испоганилось. Вместо многих лавочек вдоль стен теперь находились стойки различных авиакомпаний, как всегда полно было жителей Ср.Азии, привлекавших совершенно ненужное нам количество ментов, кроме того, последние обнаружили в зале забытый кем-то пакет, в этой части крыла началась просто-таки антитеррористическая операция. А мы-то, наивные, увидев там кучу свободных сидушек, устремились туда, мучимые жаждой и желанием приложиться седалищем хоть к чему-нибудь горизонтальному! Там же нас ждала засада, аж с собаками. Но если российский человек решил выпить, его и собаками не остановить. И, о чудо! В одном углу видим кучу этих стоек, но пока пустых и без названий! Да там сзади даже стулья стоят! А в стойке внутри есть полочка… Вынеся резолюция – «а пошли все нах», залезаю за стойку, типа бармен -)))))) Удобно – на полочку у меня все расставлено: гуркены маринованные, колбаска-хлебушек, стаканчики, наша водка и, прихваченные мною для скво из дома, пол-баттла сливового китайского вина. Нас удачно заслоняет от зала колонна, короче, здесь можно скоротать время до прохождения границы. Вот только сижу я далековато…. Начал подъезжать со стулом (он на колесиках), что это такое, ЕТМ?! Соседняя стойка едет за мной! Это ж спалиться недолго! Оказалось, каждый стул прикован металлическим тросом к определенной стойке… я просто не на тот сел. Короче, разобрался со стульями-стойками, а уж с напитками – мне бы не разобраться! Т.е. провели время с пользой-)))))))))

Досмотр прошли на удивление легко. Видимо, потому что наши выпускали. Т.е. никаких проблем. Весь багаж, включая лосьоны-одеколоны, зажигалки-сигареты, и даже наши недопитые напитки с закуской, разрешили взять с собой. А ремень из порток вытаскивать и разуваться уже давно заставляют. В дьютике взяли вискаря в полет, да я за 10 долларов прикупил скво литр Мартини на всю поездку. Расположились около курилки, встретили нашего председателя КЛС Дениса (ему с ШЛ в одном номере жить), и втроем добили-таки взятое на Родине. Остальное – в планер.

Плохо, однако. Знакомых – просто никого нет. Прямо беда с этими еврокубками. На футбол явно едут, но….  Болейте вы в Европе за народную команду, а нас оставьте в покое. Что проку от того, что продали 1500 билетов, если толковых потом на стадионе дай бог 300 наберется? Впрочем, говорено об этом немало. А пока от такой картины мы загрустили, хорошо хоть, на пути туда стюардессы не давали соскучиться, постоянно катая туда-сюда свои волшебные тележки, наполненные напитками (что важно, включенными в стоимость перелета!-)))))))))). Мы с ШЛ, естественно, не пропускали мимо ни одной, аргументируя свою тягу к жидкости нервами, мол, летать жутко боимся. Недаром, видать, мучили меня в школе учителя английского языка. Мне верили -)))))))). Так что Сашкина бутылка пустела, конечно, но не теми обычными темпами. Хватало и местного. Однако, летим уже долго, пора и курить. Где курить – понятно, в сортире. Но как? Вот, слушайте «рецепт». В сортире на БА стоит дымовой датчик. Поэтому, запалив сигаретку, машите ей активно, машите. Но это даже не полдела. Куда дым выдыхать – вот вопрос! А в сторону унитаза. И тут же воду спускать! При каждом выдохе. Там давление высокое – все вылетает. Выхожу, осматриваюсь – паники никакой среди персонала нет, т.е. датчик не сработал. Иду на место, проходящий мимо стюард дергается. Догоняет (я уже сел). Происходит следующий англоязычный диалог:

-Сэр, Вы курили в туалете!

-Что Вы, сэр! Я не курил.

- Сэр, я зову старшего стюарда!

-Пожалуйста, сэр.

Через минуту подходит толстый, почти моего возраста, стюард. Присаживается рядом на корточки:

-Сэр, стюард сказал, что Вы курили в туалете (в глазах полное недоумение, от меня, видать, разит табачищем, но датчик-то не сработал!)

-Сэр, как я мог?! Это ошибка! Я не курил (чувствую, глаза у меня честные до беспредела, даже немного обиды в них от такого поклепа-)))))))).

- Но от Вас же пахнет табаком, сэр! (уже неуверенно)

- Сэр, я не первый раз летаю на самолетах, и знаю, что курить нельзя. Поэтому, прямо перед вылетом, я выкурил 3 сигареты подряд, вот и пахнет. А, как человек дисциплинированный, курить на борту я никогда не буду.

- Хорошо, сэр, Вы правы, теперь все понятно.

Ну, раз тебе понятно, иди нах отсель, болезный, добавляю про себя ласково. И, ессно, не упускаю к принесенному обеду взять еще фунфурик вискарика. Скво, по ходу дела, интересуется, почему нам не нравится большое количество «россиян». Чего объяснять? На стадионе – говорю – увидишь. Ждать стадио, однако, не пришлось. Сначала началась шиза, причем ничего до финала довести не могут, просто текста не знают. Жена удивляется: а зачем орать в самолете, тем более не зная полностью текста? Наивная… То ли еще будет. Потом, планер уже вниз потихоньку пошел, началось всевозможное быченье. Короче, один кекс решил закурить прямо в салоне. Т.е. башку пригнул к переднему сиденью, и курит. Пару затяжек сделал, вроде сам сообразил, что слишком уж. Затоптал сигарету. Ну, ептыть, закурил и закурил, затоптал уже, хули неймется другим-то? Не помер никто от этого, даже… вообще, его это проблемы будут, если что, по прилете. Какой-то другой крендель стал на него орать, понятно, выражений не выбирая. Тот уж спокойно сидит, теперь этот орет. Стюардессы в легком ух*е, вроде тихо все было минуту назад, и тут вдруг разгорается русский срач, бессмысленный и беспощадный. Но, вроде, и эти двое угомонились. Бл*дь, третьего разобрало. Он и с первыми-то двумя не то, что незнаком, он их раньше и не видел никогда (и не увидит, может быть), но ему не понравилось (минуту спустя!), что один другого пидором обозвал. Началось сначала, хорошо хоть, что куривший благоразумно помалкивал. Короче, два мудня орут друг на друга минут пять, грозясь разорвать хлебало от уха до уха, но при этом не встают с места. Ладно, угомонились вроде бы. Мы в иллюминатор смотрим, там красиво – кажись над Ла-Маншем летим, вот и Британия внизу, города… ЕТМ, снова-здорово. Третий снова очнулся, и по-новой принялся наезжать на второго. При этом неведомым мне способом вся эта пидерсия перекинулась в хвост самолета, и там вроде даже кто-то кому-то отвесил по щщам. Короче, все закончилось тем, что стюарду этому толстому весь этот спектакль остобубенил, и он, не мудрствуя лукаво, вызвал полисов. Короче, за что боролись, на то и напоролись. Жена моя тоже в полном ах*е от происходящего, вот – говорю – это как раз и есть «дарагие рассияни»-кузьмичи, они нам еще подгадят на стадио.

Сели, остановились. В планер врывается отряд полиции, все увешанные всякой херней, начинают выявлять виновных. Ну, виновный тот, в кого толстый стюард пальцем ткнет. Всех в браслеты, и на выход. Во время всей этой процедуры я дивился лоховатости полисов. Ко мне жопой в упор стояла одна, при этом у нее ровно посредине с пояса свисала то ли свето-шумовая, то ли газовая граната. Будь я террорист – мне б только за кольцо дернуть… Потом, смотрю, кого-то еще тащат, видать, решили, что маловато приняли. Денис пошел выяснять, в чем дело, и его до кучи в наручники. Так и закончился наш рейс, ставший, как оказалось, знаменитым, благодаря нашим словесным поносникам – журнашлюхам. Читал потом о 40 арестованных, долго смеялся.

Хитроу – аэропорт бестолковый, как выяснилось. Наши лучше. Компактней. Понятней. Но нашли – куда идти, вот очередь на визовый контроль. Работают двое, причем у одной стойки какая-то «загогулина получается», пытают каких-то пакистанцев, что ли, т.е. по сути – одна. Но все же пригнали еще пару людей – пошло дело.

- Вы на футбол, сэр?

- Мы с женой (ее вперед выталкиваю-)))))))), приехали посмотреть Лондон, давно мечтали. Но и на футбол тоже сходим.

Смотрит на меня хитро, но печать ставит, типа, вэлком ту Грейт Бриттн. Все, доехали…..

Не всё. Время не детское, скоро метро закроют, как-то надо выбираться отсюда, по сходным расценкам. Б…ь, ничего сразу тут не найдешь! Спрашиваю – дают направление. О, ептыть, вот касса! Восемнадцать фунтов?! Да идите вы в жопу! Это ж не метро, а их скоростной экспресс. Насколько быстрый, настолько же и дорогой (мы все же решили не идти путем князя Меринова и виконта Фельмана-)))))))). А вот же оно, метро! Прямо рядом. Неприметный вход, у нас обычно такие в сортиры ведут. ШЛ в Лондоне уже третий раз, знаком более-менее со схемой, указывает путь. Впрочем, пока нам долго по прямой. В вагоне мне нравится. Народу мало, есть места, не то, что у нас теперь, в любое время толкотня. Особенно умиляют мягкие, обтянутые той же тканью, что и сиденья, поджопнички вдоль стен во многих местах. Если места нет, а стоять устал – можешь удобно облокотиться седалищем. Народу до нас дела нет, едем, добиваем Шурин вискарь, цинично поставив баттл прямо на подоконник…. Может зря нас пугали рассказами про ужасы на БА (не зря, при отлете увидим в полной красе)?

Одна пересадка, еще немного подземки, и мы выходим на Паддингтоне. Шура пытается прикупиться бухлом, но после 23-00 здесь все куда проблемней, чем у нас. Ладно, надо заселяться. Следом за нами в гостиницу прибывает «откинувшийся с кичи» Денис. Прямо на ресепшене и встретились. Сказал, что все херня, всех отпустили и пр. Нас с женой поселяют на самый верх (пентхаус, мать его-)))))), причем последние два пролета – это просто муки адовы для утомленных путников, лестницы узкие, ступеньки выше, чем внизу… Номер маленький, но в сортире, как З-н, не застрянешь. Не дали шампуня, зато есть стаканы, электрочайник, фен, и чай-кофе с сахаром.

Спать вроде не охота, начинаю строить планы экспроприации женушкиного Мартини. Но Левый предлагает, пока не закрылось метро, отправиться в центр. Времени у нас здесь мало, не хера, мол, терять. Едем! Пикадилли, Оксфорд-стрит ждут нас-)))))))).

Право, походивши ночью по центру Лондона, поневоле станешь расистом. Это просто засада какая-то. Европейцев представляют лишь сомнительной профессии дамы, остальные… от пакистанцев до каких-то мутных таиландцев. Стадами. Орут, галдят, визжат…. Довольно-таки косо смотрят на нас… А, наврал, еще бомжи (не питерские-))))))))) европейского плана в большинстве своем. Причем рядом с ними можно дышать, в отличие от наших. Либо уже спать ложатся, либо идут себе куда-то, со спальниками в мешках за спиной…. Натопались по центру вдоволь, охота что-нибудь и сожрать. Но в это время кроме поганого Макдональдса и податься некуда. Хрен с ним, заходим. Потом моя скво выскажет мнение об этом месте следующей сентенцией – единственный грязный сортир, который я видела в Лондоне. Контингент тот же, что и на улице. Ну, взяли, сидим-едим. За соседний столик подсаживаются два мордоворота, такого внешнего вида, вылитые хулс, что мы решаем спросить, кто они. Ребята, точнее один из них,  предлагают перейти на родной язык. Оказалось – болгары. Живут здесь. Тот, что по-русски чешет (по матушке такую фразенцию завернул, что мне, пожалуй, и не повторить-)))))))))))) служил во Французском легионе. Там, рассказывал, в основном ваши и пшеки. Ваши – классные ребята, я де за братушек пасть порву и пр. Второй по-русски не говорит, с ним по-английски. Интересуемся, с надеждой, за кого они в Болгарии болеют. Ребята в теме, вам, говорят, ответ не очень понравится, они про нас уже все поняли. Понятно, говеды-)))))))) В это время пара каких-то обдолбанных тайцев (или хрен их поймешь) решают перевернуть пару столов. Болгары мигом вскакивают и устремляются туда. Тех как ветром сдуло. Навели, так сказать, порядок. Ладно, нам пора дальше шляться. Уже когда стала появляться идея – а не поехать ли нам в отель? – вдруг увидели парк. А не пройтись ли ночью по парку? Естественно – да! Английские парки даже в ночи прекрасны. И в темноте видно, какие ровные и ухоженные здесь газоны, мощные деревья, иной раз причудливо подсвеченные…. Парк небольшой и мы выходим… Ба! Да это же Бэкингемский дворец! И через дорогу от нас Бэкингемский парк, где до сих пор плавают королевские лебеди, за убийство которых полагается ВМН. Идем туда – та же идиллия. Лишь на лавочках, что здесь в изобилии, мирно сопят бомжи в своих спальниках, на всякий случай укрытые зонтами. Попив из фонтанчика, проходим к выходу и - апофеоз нашей прогулки – в ночном небе появляются очертания Биг Бэна и Вестминистера…. Много раз видел их на картинках, в школе в учебниках аж до тошноты (London is the capital of GB, Places of Interest in London, Big Ben and Westminster Abbey etc.), но тут…. Меня трудно потрясти, но тут это произошло. Скво просто визжит от восторга (не зря деньги я потратил-))))))))). Прошлись между Парламентом и Аббатством, вышли к Темзе. Все, ноги стесаны до колен, время и по местному-то больше 3 ночи (а по Москве уже пора вставать на работу-))))))))), надо ехать домой. Разбредаемся по сторонам перекрестка у одного из мостов в ловле таксичной машины. Есть! Едем…. Спать….

Однако, не успели лечь, как пора и вставать. Времени мало, да и завтрак подают до 08-45. Встречаемся у ресепшена. Там вчерашний пацан, уже порядком измученный своими новыми постояльцами. Уже вчера он, похоже, испытал легкий ужас, при виде появляющихся в ночи новых клиентов отеля. Эти полупьяные (и просто пьяные) рожи первым делом стали интересоваться у него, бедного француза лет 20-22, за кого он болеет. С трудом вымолвив “I’m French, in France I support Leone”, он тут же подвергся восторженным, но грубым объятиям с криками “Leone, fuck Moscow spartak!”. Сегодня же он, с выражением полной безнадежности на лице, спрашивает у меня, не изволил ли сэр вчера орать, как оглашенный, ночью на улице. Дескать, цивильные жильцы отеля жаловались. Нет, дружочек, сэр вчера хотя и приперся со своей леди и другими сэрами в середине ночи, но не орал, равно как и эти другие сэры. Может потом когда будет повод, но не вчера. Понятно, говорит он, осознавая, что вчерашние чьи-то вопли в его дежурство могут оказаться просто конфеткой, по сравнению с будущим. Завтрак лучше, чем в Лисбоа. Кофе, йогурт, всякие масла-джемы, по кусочку сыра-ветчины-колбасы. Сок, к сожалению, мы обнаружим лишь в день отъезда, а ведь он там благообразно действует по утрам на печень. Жаль. Но пора и в путь. У нас программа дня такова. Мы втроем едем в Тауэр, ШЛ пилит на Эптон Парк в вест-хэмовский клубный маг. Потом встречаемся, катим в Сент-пол, Денис же – на автобусную экскурсию. Далее – Шура едет на Оксфорд стрит, мы с женой – в Ковент Гарден. Ну и встречаемся в гостинице.

Описывать Тауэр не буду.  Отмечу лишь, что была идея взять билеты для безработных (по 12 вместо 15 фунтов), но оплата карточкой свела на нет это полезное начинание. Вообще, проблема входных билетов, точнее их цены, существенна. А так как я был в «двойном комплекте», так иной раз становилась просто неразрешимой. Но без Тауэра нет Лондона – пришлось раскошелиться. А так…. Тауэр, что и говорить. Надо видеть. Словами тут не поможешь. Жаль, погода была солнечная, что сильно мешало фотографировать. К тому же отдал фотик жене, что было ошибкой. Не то, не то фотографируют не привыкшие к выездам жены. Людей надо больше, событий… а здания, их же можно найти где угодно, причем сделанные профессионалами. В итоге этого моего раздолбайства так и не сделали фото балкона отеля с баннером,  баннер (единственный!) на стадио, да и вообще с матча фоток маловато. На будущее учту (учтите и вы, наивные мужья-))))))))).

Посмешил (потом будем отмечать эту хлипковатость у них у многих) гвардеец. По-моему, он в своей медвежьей папахище был мне по плечо, а уж ботинки…. Натурально Юрий Никулин-)))))))). Наконец-то весь Тауэр обойден, впечатлений масса, чувствуется усталость. Но надо же и мост посетить! То же впечатляет. К тому же ветрено, у меня почти улетела бейсболка в Темзу. За мостом уже обычный квартал. А не посидеть ли нам в ожидании ШЛ где-нибудь? Ведь мы в Англии более 12 часов, а и пинты Гинесса не выпили?! Первые заведения работают с 12-00, т.е. еще полчаса ждать. Но перед первым перекрестком, о чудо, River Bar. Работаете? Работают! И можно курить!

СПАРВКА: Действительно достойное заведение. Наверху типа обычной кафешки, в подвале – классический паб. Гинесс по 3 фунта за пинту, как и везде, плюс неплохое пиво John Smith, как мне помнится. Можно курить. Относительно недорогая еда. Говяжий стейк стандартной порции обошелся в 5 фунтов, ШЛ один не смог съесть. Переходите Тауэрский Мост по левой стороне и идете до первого перекрестка. Переходить не надо – он на углу.

Подкатывает ШЛ. Сидим, отдыхаем. Вдарили по местному пиву. Тоже отменное. Пора. Прощальная фотосессия у Тауэра, и мы едем к собору Св. Павла. Кроме осмотра сего грандиозного строения, у нас есть две низменных цели. На карте у ШЛ рядом обозначены аж два сортира, плюс совсем рядом Ковент Гарден.

Да, забыл! Метро у них не похоже на наше. Понятно, не встретишь такой помпезности, но довольно-таки функциональное. Ни разу не видели давки. Пообтершись немного, начинаешь понимать и принцип. Помогают и бесплатные схемы при входе на каждой станции. К тому же и здесь – история. Мы жили на Паддингтоне, и чаще всего пользовались самой старой линией – Bakaloo, которой как раз исполнилось 100 лет. Иногда поезд выползал на поверхность (но это на Центральной, такой же старой), и была видна кирпичная кладка тоннелей, видимо, сохранившаяся еще с тех пор, когда лошадки под землей таскали конки. В некоторых местах кладка не горизонтальная, а под углом, в Тауэре похожую видели. Правда, не понял, за каким хером им надо было класть прямоугольные кирпичи под углом-))))))))). К тому же, похоже, в центре один тоннель используется несколькими направлениями, иной раз поезд тормозил, пропуская на стрелке другой, и все можно было рассмотреть (опять-таки – нет фото… о, женщины!-)))))))). Стоим, я и говорю: «И вот тут он и положил на крышу тело несчастного Кадэгена Уэста», благо, Бейкер-стрит как раз следующая была. -)))))))))

Приехали к собору. Не найдем никак… Здание, вроде как, отнюдь не маленькое, мягко говоря…. Заворачиваем за угол… Вот он! Окруженный небольшими строениями, кажется просто титаническим. Отойти, чтобы взять в кадр целиком некуда… Потом дочь мне объяснила, что этот стиль так и предполагает – создать еще и оптическую иллюзию величия, на открытых местах их никогда и не строили. Внутрь – опять за бабки. Ну, это не дело, мало ли, может быть я истый католик (или протестант? Без разницы), пришел по религиозному делу, а не хлебало разевать. Бесплатно надо людей пускать в храмы, господа англичане! Так, засунули рожи в дверь, углядел я горизонтальный орган, да потолок великолепный…. Вокруг, правда, хорошо. Скверик небольшой с лавочками. На ступеньках молодежь какая-то пристроилась с ланчами и просто так. Но где же сортиры-то? Их аж два на карте! Ладно, вот ресторан “Paul’s”, зайдем. Тут даже деления на “Gents” и “Ladies” нет, один он. Ну вот, отломил ручку у унитаза, нанес ущерб, можно сказать, Британской Империи -))))))))))) Пора и дальше по делам. Однако, как не таращись по сторонам, никак не найти Ковент Гардена. Прихлебывая эль из купленной, по случаю, ШЛ бутылки, спрашиваю прохожего – где? Мы, мол, стрейнджеры здесь. Тот тупо пучится на нас, потом объясняет, мол, в том направлении песдовать полчаса минимум. Тут мы буркалы выкатываем. Мужик сообразительный – дайте-ка – говорит – вашу карту. Показываем. ЕТМ! У них, оказывается, ДВА St.Paul’sа. Этот главный (но без сортиров) здесь. Второй – как раз у Ковент Гардена, с двумя сортирами, но до него пилить и пилить. Понятно, наш путь в метро, благо, уплачено за 1-ую зону за весь день. ШЛ едет в Stone Island, мы - в Covent Garden. Зачем? А Художник виноват -)))))))))) Понаписал ,понимаешь, тут книг всяких, с рассказами. Ну и дщерь моя прочла. В Лондон – говорит, едете, родители дорогие?! Так вот, ну его нах, цветочек аленький, а песдуйте-ка вы на Портобелло-стрит, где Алексей Викторыч феньки серебряные себе покупал, и мне купите. А где эта ПортобеллА? Порылся в инете, нету ее на инетных картах Лондона…. Пишу Творцу, мол, так и так, ребятенка маво свернул с пути истинного, описывай тогда, как эту Портобеллу найти. Мастер, однако, был немногословен в мятеже, нах, говорит, тебе Портобелла, когда ты все в Ковент Гардене купишь? Толково объяснил. Не спорю. Но мне, пока я здесь, один хер – что Портобелло, что Ковент. Опять отправляю эпистолю с просьбой описать подробней – где этот Гарден искать. Прислал Алексей Викторыч мне фото и инструкцию к применению. Фото титанического паба какого-то, и словами – «выйдешь из метро, заходишь туда, и тебе все остальное становится по х.ю». -)))))))))))))))))

Выходим мы, значит, из метро, и вижу я эту фотографию наяву…. И понимаю – зайду туда, инструкция Художника воплотиться в жизнь. Зажмурившись, иду прямо -)))))))))). Тут, однако, интересно. Живые скульптуры стоят. Работенка та еще, однако: стоять, измазанным алюминиевым или бронзовым дерьмом неподвижно, пока тебе денежку не бросят, а потом еще за эту мелочь представление давай…. Так их жалко стало, что потянуло назад, в тот паб, что Викторыч описАл, подлечить душу пинтой-другой-третьей -)))))))) Хорошо, скво удержала -)))))))))). Ходим, значит, подарки дитяткам своим, кровинушкам выбираем. Дочери серебра всякого в ухи (купил уж и жене-))))))), сыну шмотья какого-то, даже открытки посмотрели, у скво профессиональный интерес разыгрался – а как они тут в Англии это делают? И все не уходим (кто знает, что такое шоппинг с женой, тот поймет, кто не знает – блажен в неведении своем -))))))))). Че, спрашиваю, еще-то ищем (мне ж в паб пора, а то опоздаем в гостиницу, а у нас еще просмотр трансляции где-нить свиного просера Интеру намечен!) ?! Оказывается, дщерь еще шляпу кожаную с широкими полями заказала: «Как у Алексей Викторыча». Да будь он неладен, Алексей Викторыч этот! Ночевать мне ту, что ли, из-за него?! -)))))))))))))))) Но, пройдя раза 4 все ряды, шляпы не нашли. И в паб уже не успеваем….

Хотя, как выяснилось, успели бы. В случае, если б я не решил все сорта перепробовать. С другой стороны – и отдохнуть часок в гостинице тоже не повредило. Приехал ШЛ, с джинсами от СА (цена – совокупиться рассудком можно-)))))). Решили перекусить, потом идти смотреть свиноеб в спорт-бар, который ШЛ обнаружил недалеко от отеля. Зашли в Абердин Стейк Хаус. Ходить туда не рекомендую. Заведение сетевое, скроенное по американскому типу. Курить нельзя. Пиво, даже разливное, моча, вроде нашего Ячменного колоса в пивнухах советских времен. И дорого. Стейк, правда, чуть ли не идеальной формы, без жилки и жира, не говоря уж о какой-нибудь крошечной косточке, что мы видели в Ривер-баре. Однако, и все 15 фунтов. Против 5 в Ривере. А приготовлено везде одинаково классно. К слову, английский мы, в разной степени знаем, а вот с кулинарными названиями мало кто знаком. В связи с чем очередная:

СПРАВКА: Если официант или бармен спрашивает, как вам приготовить стейк  «Well Done» или как-то еще, то не надо скандалить (а то собирались от обиды в этом Абердине) или, упаси господь, сразу таранить его щщи своими кулачищами. В данном случае «Well Done» означает отнюдь не «хорошо сделанный», как переводится впрямую (тут понятно и наше возмущение: ты что же это, пидарас, хочешь нам некачественный товар подсунуть?!-)))))))))), а лишь – ПОЛНОСТЬЮ ПРОЖАРЕННЫЙ. Ну а не Well Done – это всего лишь стейк с кровью.

Но, в целом, посидели, отдохнули, скоротали время за беседой неплохо. Пора и делом заниматься. Итак, двигаем в спорт-бар, “Dickens Tavern”.

СПРАВКА: Кто будет жить в р-не Пэддингтона, не упустите шанса сходить в этот Диккенс Таверн. Расположен он недалеко от метро, на ул. Сассекс Гарденс, короче, от любой станции выходите на перекресток, видите этот долбанный Абердин Стейк, он на углу, заворачиваете за угол, пара шагов, и на другой стороне улице искомый паб. Из-за профиля заведения туда заходят ожившие иллюстрации к ранним книгам Дуга Бримсона, классический английский паб, можно курить, телевизоры со спорт-программами, качественная еда, не Ривер-бар, но и не Абердин, где-то в районе8-9 фунтов порция.

Пиво-виски-телевизор – стандартный джентльменский набор. Мы уже знаем, что свиньи летят, но итог, понятно, неизвестен. Его и пришли смотреть. ШЛ вовсю дает волю эмоциям, когда прыщавый недоросль шишкин попадает в перекладину. На крики откуда-то из анфилады зальчиков приходит некий раскосый стос (из Улан-Удэ! Как выяснилось) с красной повязкой на рукаве, по типу гестаповцев, только вместо свастики – сраный ромбик. Обращается к нам просто-таки с оскорбительной речью – О! Я слышу, тут свои сидят! Блядь, тамбовский окорок тебе свой! Свинья недоделанная, пшел нах, пока п..ы не получил! Крендель исчезает в табачном дыму, как в небытие. Бритиши смотрят в недоумении – как так? ШЛ объясняет политику партии, и скоро вся передняя часть паба знает, что мы – Си-Эс-Кей-Эй Москау, и что – фак москоу спартак и пр. В итоге, к нашей радости, Интер выстоял, что было отмечено двойным виски. Жена моя уже в полудреме от утомительных прогулок и Гинесса, отвожу ее в номер. А нам куда? А, ептыть, в центр! На Оксфорд-стрит! А хули? Прошвырнемся.

В общем-то, наше шатание по Оксфорд-стрит конкретной цели не имело. Так: себя показать, людей посмотреть. Начинался Хэллоуин, так что было довольно интересно смотреть на группы костюмированных людей. К слову, тут из Словакии привез впечатление о местных и украинских дивах. Дык вот, англичанки, то ли Хэллоуин, то ли всегда так, одеваются, подчас, настолько откровенно, что тем и не снилось. В ночи, к слову, уж прошу прощения за натурализм, даже в центре Лондона и сортиры не нужны. В любой, практически, подворотне, нам место. Но поодиночке лучше не ходить – паки и пр. нечисть не дремлет! ШЛ осведомляется – что мне надо купить? Мне-то хули, вот, шляпу, мать ее, с широкими полями…. Шмонаемся, вот и кроссовки. Цена неслабая, но и качество, вроде, соответствует. Дабы проверить качество ШЛ откусывает небольшой кусочек – из менеджмента магазина никто не видит – действительно кожа. Только надпись, что сделано в Чайне, немного коробит… Стоковые магазины, тут копаться надо часами. На это нет времени – лавки закрываются на глазах – поздно уже. Вот, шляпная лавка.. ЕТМ, вот же они, на полу, грудой свалены! А я уже плюнул на все. Полтос фунтов?! Ну, в принципе, дешевле, чем у нас. ШЛ на глазах у изумленного продавца кусает шляпу – кожа. Выбираю размер и цвет… а это что?! Бейсболки! Стиля Burberry, того самого, от которого фирма отказалась! Цена, однако, 15 фунтов за тряпочную кепку. Этот пакистанский хрен понимает, что продает. Жалко неадекватных денег, и хочется купить. Идет, реально идет, я ж не стригся давно, бакенбарды – не хуже, чем у сынульки Мишани. Отдает за 10, но у меня кэша уже нет. По карточке – 15, он вообще только за нал, пробивает у соседей. ШЛ в трансе от моего вида, писец, говорит, полный. Напяливаю клетку на голову, и идем дальше. Как-то, честно скажу, изменилось отношение  нам окружающих. -)))))))))) Уважают, видать, сию расцветку и дизайн на головных уборах -))))))))). Впрочем, какие-то странные мужики стали попадаться на улице. Читаем – Тоттенхэм. Все верно, недаром утверждают, что лондонские пидоры за них болеют. Да и по времени пора назад. Завтра тяжелый день. Завтра матч. Метро-гостиница, путь стандартный. Жена безумно рада, хоть и разбудил, этой долбанной шляпе. Ну, значит, не зря старался. -)))))))))))))

Портье другой. То ли этой ночью никто не орал, то ли в этом нас не заподозрили -)))))))). Нам пора в Вестминистер. Выходим на Трафальгарской пл. Вот она – колонна, за ней фонтан и Национальная галерея. Второй день удивляюсь – голубей полно, а все памятники чистые, без привычной нам дристни. Они их моют. И вообще, в этом плане Лондон – образцовый город. Неудивительно, что здесь столько туристов. И чисто, и интересно, и стиль охраняется – куда там нам. –((((((((((

Спускаемся по Уайт-Холл стрит вниз. Тут, к слову, и сувенирные магазинчики дешевле, чем у Паддингтона. Выбор вшивый, по сравнению с тем, что умеют делать у нас (как профи в этом вопросе говорю), интересны только чай в баночках с видами Лондона, плюс, понятно, то, на что денег не жалко. Дерьмо, но всем нужны чисто формальные подарки. Улица весьма красивая. Ее не испортили даже парой-тройкой современных строений, впрочем, удачно вписанных по расположению и по стилю. И палаточными городками, против чего-то протестующими, то ли дать гражданство эфиопу требовали, то ли помочь Эфиопии…. Днем Вестминистер производит еще более грандиозное впечатление, чем ночью. Опять-таки – описывать словами – просто бесполезно. Надо видеть….. Так что не упускайте шанса, друзья, если выпадет вам….

У памятника Черчиллю легкая фотосессия – он же похож на меня-))))))))), была даже идея надеть на него мою Burberry, но как-то полисы вдруг стали концентрироваться кругом -))))))))))) Но нам пора – смотреть развод конных гвардейцев, потом пеших, потом – броневик и, в завершение этого турне – Эль-хаус. С первым гвардейцем на часах фотографироваться не стал. Не расист я, но как-то смешно фотографироваться с человеком, охраняющим Британскую Империю, если он негр. Не, это просто действительно смешно смотрится – в шинели, каске с плюмажем, и вдруг – негр. У второго пришлось ждать, пока перефотографируется все стадо китайцев. Но вот и наш черед подошел – есть, хотя комплекция его опять как-то коробит – ну что ж за хлюпики такие у них в гвардии? То ли дело у нас Кремлевский полк!-)))))))))) Плюс ко всему, там какой-то дурацкий ритуал у них. И только щелкнул фотик, как этот захлюпанец повернулся, топнул на мою жену ногой, и ушел…. Может ты ему чего сказала обидного? -)))))))))) Но вот засуетились полисы, разгоняя народ по кругу. Едут! Смешные, ей богу, в этих шинелях. Правда, все равно красиво. Дальше непонятно. Строй встал. Главный, с паузой в пару минут, отдает какие-то непонятные команды. То шашки все наискось на плечо положат, то еще что… Потом двое поехали назад. Мы - глумиться. Версии разные. То – командир выявил двоих пьяных, то – он сам пьяный, обсчитался, лишних отправил назад. Сошлись на том, что отправил двоих за пивом… Тут ребята возвращаются. Без пива… Уезжают двое других. Первая пара совсем тупая была? Пива не нашла? Едут и эти назад. Ну, если они так и будут, то кайфа в этом нет. К тому же похолодало, так что стоять – не в кайф. Идем через Бэкингемский парк к дворцу. Бомжей уже нет. Зато полно птиц и белок. Последние атакуют народ, требуя дани в виде съестного. Голуби… это, блнх, курицы какие-то! Вызывают у меня неподдельный гастрономический интерес. Успели еле-еле. Однако, что-то сломалось в традициях Объединенного Королевства. Вот, в Тауэре не было лучника. Тут пешие гвардейцы даже круга не сделали вокруг памятника королеве Виктории, как, говорят «старожилы», было в старые добрые времена…. Да и ну вас нах! Ждать вас еще…. Пошли-ка мы в Эль-хауз! По дороге – искомый броневик. Поизображали Лукича. И вот

СПРАВКА: Не помню, друзья мои, точно, но вроде бы могу дать следующий ориентир (на крайняк спросИте у аборигенов) – если идти от Бэкингемского дворца, то надо свернуть к Вестминистерскому Аббатству не доходя один квартал до Уайт-Холл стрит. Что брать? Выбор богат… Читайте ниже.

этот самый Эль-Хаус. Бармен чем-то похож на Сальватора Дали, усищи подкрученные. Помещение маленькое, можно курить, везде, где возможно, к стенам прилеплены полочки, столов нет. Пять видов эля… Это писец… Как выбрать? Е..нуть по каждому? Но как-то рановато в полдень. Мой взгляд почему-то падает на сосок с надписью Abbot, то ли слышал где, то ли что…. Справляюсь у бармена – какой лучше. Тот в непонятках, вам, мол, выбирать. К счастью, пропустить стаканчик эля забежал какой-то клерк (а так – одни к-с в пабе, ШЛ лекцию прочел про политику партии, но вроде ребята с понятиями оказались). Я к нему. С заклинанием. Стрейнджеры мы, мол, че посоветуете? И тот тычет пальцем в этот Эббот. Теперь и я его могу порекомендовать. Как и просто туда зайти. Даже посмотреть, как этот усатый хрен наполняет стакан – удовольствие. Это тебе не просто ручку отклонить. Он качает как насосом. Три эля и одно кофе. Чувак аж оскорбился – как так, что это еще за кофе?! Какой, мол, мужик, отказывается от кружки доброго эля?! Да это жене… Смягчился. А нет ли тут где пожрать? А внизу. Внизу у них классический паб. Там добавляем по Гинессу и едим отменный пирог с почками и печенью, плюс всевозможный гарнир, вплоть до пюре из репы.

Не буду описывать пространно наш очередной визит на Оксфорд стрит. В стоке прикупили отроку нашему дурацкие реперские портки, а вот ШЛ разжился там кожанкой (искусственной) от Лонсдэйл всего за сороковник. Пора уже. В гостиницу, готовиться к ГЛАВНОМУ.

Как ехать? Где добавить? На www.fanzone.co.uk я нашел названия гостевых пабов. Но подлые арсенальцы не дали адресов. Где один, Дрэйтон, вообще непонятно, два других – где-то около ж-д станции Finsbury Park. Ептыть, да тут и в метро две таких станциях (будете смеяться, но и у них синяя и голубая ветки идут параллельно)! Короче, едем по голубой, там найдем. Но сперва, после отдыха – закусить. Тут сомнений нет – только в Диккенс Таверн. Нам накатывают по Гинессу и двойному виски, весьма недурной стейк готовят. Сидим, готовимся к матчу. Все уже при делах, в цветах. И вот, время выхода близко, все по очереди отправляются в сортир…. Короче, Я ИХ ВИДЕЛ. И они меня… Сижу один, в футболке, роза на поясе замотана, на башке эта, слегка шокирующая некоторых  лондонцев бейсболка, фальш-барберри. Заходят трое. Выпить пива, посмотреть футбол. Их фото не постыдился бы поместить в свои книги Дуг Бримсон. Почел бы, ептыть, за честь. Три мордоворота, головы трапециевидно переходят в шеи, бритые, бошки все в шрамах, у одного еще и на полморды шрам. Самое смешное, что как в «Удостоверении» - маляры. Берут по пиву и… без пафоса скажу, наши взгляды встретились. Смотрят, оценивают. Вроде, начинают соображать, кто и что. Явно не арсы – на матч-то не успевают. Посмотрели, пошептались – тут ШЛ пилит из сортира, на цветах и пр. Он их тоже спалил, приосанился, мол, ептыть, мы тоже не пальцем деланные -))))))))) Только скво моя ничего не поняла (до времени). Ребятки взяли по пивку – пошли вглубь куда-то, оглядываются иной раз. Видать, мы для них – экзотика, как когда-то они для нас.

Да вот же он, драный во все места этот Дрэйтон паб! Прямо напротив входа на гостевой сектор! Но туда уже не протолкнуться… Начинаем проход. Эти ребята все-таки лохи. Я мог пронести все, что надо, от бухла до файеров. Правда, досовокуплялись до баннера. Какой размер? Ответ поверг в шок – надо переводить метры в инчи и футы. Не смогли. Развернули, смотрят…. Минут 15 е..ли мОзги. В итоге – разрешили. А то на той стороне уже скво и ШЛ начали волноваться. К слову, проход на сектор – мечта для коллекционера билетов – суют в магнитный считыватель, даже контроля (хоть он и есть) не отрывают. А где развешивать? Еще посмотрев по ТВ арсенал – Эвертон я углядел, что мест-то таких маловато. Но есть тоннель для выхода на поле - там и вешаем (вот, а фото нет! Не давайте женам фотик!-)))))))))) В итоге – наш баннер – единственный. Что сказать про шизу? Про матч – бесполезно описывать – нам повезло, мы отскочили, хотя по концовке – и они отскочили…. Короче, арсы плохо шизили. Иначе нас бы и слышно не было. Но они нам помогли. А у нас – стыд и позор, старались чел 250-300, не более. Остальные молчали. Включая так страстно шизивших в планере (спецом обратил внимание)… Да хорошо хоть сзади никто не шипел: «Сядьте, футбола не видно из-за вас!». Все же неплохо стояли – сзади А-т сотоварищи, впереди  - Ослы. Никто не требовал одновременного обзора поля и апробирования своей жопой откидных дермантиновых мягких сидений. Стадио не понравился. Нижний сектор слишком пологий, я так понимаю, в угоду 3-му, чтоб им не слишком высоко было карабкаться.

Второй тайм – по торсу с Ослами…

Выход со стадио… Братания, поздравления, мы почти победили, по сути (еще не знаем, как Георгич умыл их анекдотом). Надо выпить, ибо нервов потрепали на полгода жизни. Но….

Я, гАспАда, теперь не смогу против ментов бычить при выходе с трибуны… Да-да, не смогу. Не, была мыслЯ паскудная – а куда ж их тышшши деваются при 10 минутах выходах со стадио? Ответа не находил. Тут нашел. И содрогнулся, чес гря… Никому в голову у нас не придет держать таких размеров толпу на темных узких улицах… В метро очередь – я в такой даже при Горби за водкой не стоял. Может при Брежневе за джинсами? Да и то вряд ли… Хорошо хоть, что стоят смирно. Пошли к другой станции – там та же пидерсия. Одно отрадно – проехал бас с нашей командой – поприветствовали. Вот, в конце-то концов, и наша очередь в метро заходит… Где тут касса? Нет ее. И турникетов нет. Как попали – сам не понимаю до сих пор. Все бы хорошо – но на выходе так доставший меня контроль билетов (а штраф 20 фунтов с рыла). И, жена моя, будь благословенна, вспоминает, что у нас билеты были на первую зону! И мы, что главное, их не выкинули!

СПРАВКА: Не выбрасывайте билеты до окончания дня – пригодится!

Едем, арсов нет и в помине, это напоминает Лисбоа, зато на пересадках и просто в метро встречаем знакомых к-с. Как приятно! На выходе ШЛ пытается взять бухла, хоть и все закрыто, а пабы уже работают только на выход. Какие-то паки продают-таки ему баттл водки. Впрочем, у нас еще визит к Сыну Волги и АБВ в номер. У них еще есть и колбаса. Но пока, опустошенные игрой, сидим в номере у ШЛ и Дениса. Мать его! У них есть балкон, а баннер до сих пор не растянут! Единственный баннер, бывший на стадио! Исправляем ошибку, и начинаем. Женушка моя, вникшая в процессе в шизу и игру, просто балдеет от произошедшего. Делится с нами своим Мартини, добрая женщина – водку-то мы под утренний сухарик уже убрали. Она понимает! Денис рассказывает, что мы-таки просрали в футбол. Матч между болелами. Он, движимый служебными обязанностями, явился на Эмирэйтс задолго до нас, причем со стороны их трибун. Там два местных стоса играли в футбол. Бросили вызов. Выбора у нашего Председателя не было – кто попался, того и взял. Короче, партнером оказался один, в сардельку пьяный к-с, выползший из их фан-мага. Мало того, что он плохо стоял на ногах, у него было еще и два пакета товара, кои он отказывался бросить, аргументируя это фразой – здесь все пи…ят! Так и бегал по площадке с парой мешков в руках…. Ессно, 0:2 просрали -)))))))))

Стук в дверь – Евгенич пришел, зовет на фуршет. Подниматься невысоко, но нас черт в лифт понес. Читаю, вроде 400 кг должен потянуть. Евгенич, ШЛ и я по стольничку, Денис – немногим меньше, еще и скво моя в довесок-)))))))). Есть же коэффициент запаса, мать его! Должен потянуть! Он и потянул. Но недолго. Застряли. Что плохо – кабина довольно герметичная и, главное, водки у нас нет. После снежного дерби с поросями сидели уже, даже в темноте, но там кабина вся в дырках, хоть кури, и все у нас с собой было. Единственный ущерб – старый фан Ждан, протягивая мне в темноте баттл, случайно ткнул им под глаз. Жена долго потом не верила, что это пузырем в лифте… Считала, что мы где-то все ж таки перемахнулись со свиньями -)))))). Впрочем, отвлеклись. Значит, водки у нас не было, а в номере она была. Поэтому, недолго думая, ШЛ стал ломать дверь. И это ему удалось! Но там, ептыть, вторая…. Выручил нас Сын Волги, сбегавший за консьержем. Тот открыл вторую…. Стоит ли говорить, что это был тот самый французик. Когда он увидел набитый людьми лифт, лицо его приобрело такое выражение, что хоть икону какого-нибудь великомученика с него пиши. Даже мысль о том, что завтра часть русских съезжает, его уже не согревала (оно и понятно, во-первых, до отъезда еще много времени, можно успеть круто накуролесить, во-вторых, не все же уезжают). Похлопали его по плечу, thank you, мол, иди дальше работай. А мы – выпивать и закусывать (откусывая от батона колбасы, ножички теперь в планере тяжело возить). В итоге недурно насарделились, так что выезд состоялся в полном объеме. -)))))))))

Последнее утро в Лондоне, уезжать не хочется, а надо. Причем не мешкая, не чартер, ждать не будут. ШЛ не опохмелился (все вчера прибрали), оттого мрачен-)))))))) Едем. Хорошо, что ветка на Хитроу по улице идет – посмотрим на окраины города в дневном свете. Симпатично выглядит. Жену умиляют огородики на задних дворах. Плохо вот что – непонятно, где выходить. Две станции Хитроу, разные терминалы. Какие-то добрые англичанки с чемоданами, объясняют, что нам до второго Хитроу, там терминал на отлет, за нами идите, мол. В аэропорту все та же бестолковщина, пока поймешь куда тебе… Тут нам и прививочку любви к Родине сделали. Прямо с регистрации одного из арестованных по прилете заворачивают (какую-то отметочку в паспорте ему сделали). БА Вас не повезет. А что делать? А нам пох, у Вас виза на полгода, сидите здесь, по истечение Вас депортируют, но БА вы больше летать не будете. Жестко, бля. Хорошо, что секунда в секунду с нами вылетал рейс Трансаэро, парень смикитил, сдал один билет, и взял другой, на ТА. Здесь нет домодедовской вольницы – все в багаж сдавать. Все. Ну, вроде прошли регистрацию, лишились сумок (у ШЛ осталась купленная для сына электрогитара), можно и в дьютик. Шура берет водки и вискаря, благо у гитарного чехла много карманов. Немного выпиваем. Ептыть, время течет, а куда нам, никакой информации. Подхожу к стойке БА, осведомляюсь. Не ссы, типа, отвечают, все появится на табло. Сидим. На табло уже 11:51, под табло надпись, что до дальних терминалов идти 15 минут, в билете написано, что посадка закончится в 12:05, т.е. мы, если с дальних, уже не успеваем туда. А информации о рейсе нет. Опять иду к стойке, объясняю всю эту арифметику. Бл*дь, у Ролана Гусева они, что ли, учились?! «Смотрите на табло»… Загорелось, твою мать, естественно, нам к дальним терминалам! А тут еще ШЛ за водичкой ушел. Но в итоге успели, проходим с женой, ШЛ сзади. Дениса сажают впереди, нас куда-то в самый хвост… вроде вместе регистрировались же… Шуры нет. Наверное, тоже впереди место дали, из-за этой будки в центре планера нам не видна передняя часть. Появляется Лера, встревоженный. ШЛ сняли с рейса, сказали, что пьяный. Отправят вечерним. Это вы называете пьяный?! Да вы нас в Генуе не видели! И в Лисбоа! Бля, видать правду рассказывали про идиотизм БА. У стюардессы справляюсь, она подтверждает, что Шуру отправят вечером, мол, ничего страшного, но и сделать ничего нельзя. Типа, хулиганили на рейсе сюда, теперь так вот строго. Ладно, справляюсь про его багаж. Все нормально, сумку сняли, полетит с ним (зря поверили, к слову).

Дальше – больше. С тележками своими волшебными ездят, но русским даже пива не дают. Лера устраивает скандал. Грозя судом, типа, напитки включены в стоимость билета. Ничего нельзя сделать, полиция и СБ БА запретили. Валера бедный потом что только не делал, от попыток подкупа до легкого флирта, перемежая это все угрозами судебной расправы, а также слоганом «сосали, сосете, и будете сосать!» – так и не дали -))))))) Правда, у Измайлова сотоварищи бухло было, так что не на сухую летели. Плюс мне удалось-таки урвать бутылочку. Спасибо жене. Подъезжает, и вдруг – сэр, что Ваша супруга будет пить? Ну, понятно – моя жена очень боится летать на самолетах, ей надо успокоить нервы, чем-нибудь покрепче. По-моему, девка обо всем догадалась, потому что пузырек протянула нам украдкой и с улыбкой. Впрочем, нажираться и не хотелось, так что мне хватило. В дороге было веселее – все же свои кругом. К тому же один купил цилиндр в Лондоне, при своей совсем рязанской будке (кто знает старого фаната Васю Лапшина – представьте его в цилиндре, то же самое). Тот еще лорд.

Родина встретила радушно. Бабы-пограничницы быстро проштемпелевали паспорта, багаж тоже не задержали. Шуриной сумки не было. Да и такси почему-то было дешевле, чем когда прилетели из Лисбоа.

А ШЛ прилетел, как и обещали, вечерним рейсом. Вот только вещички его приехали через неделю с лишним. Да хорошо еще, что вообще нашлись (правда, ничего не пропало). Не летайте самолетами БА, если есть возможность!