Казак. Проза.

Том 4.

ИЗ «ЗАКЛИНАНИЯ…»

И приходит время, и проходит время, и уходит оно безвозвратно, и слишком велики для нас "крУги его", и новые воплощения, наступающие на одни и те же грабли в течении времен и цивилизаций, не такое уж и утешение, для тех, кто живет теперь,
для тех, чье время сейчас.…
А все эти хлопки рукояткой грабель по лбам, в сумерках эпох, на глазах Всевышнего, довольно-таки комичное занятие, комичное и однообразное.…Вряд ли творец заинтересован в подобном зрелище.
Но мы-то живем сейчас, теперь…и умираем тоже теперь тут же…
Моя война окончена , она окончилась постепенно сведенная на нет необходимостью жить, я обзавелся семьей, у меня родились дети. Мир обнял меня, и показал другую сторону жизни…
Осталась ненависть, ненависть питаемая жизнью, ненависть, уже не вызывающая желания убивать, и оттого, еще более страшная… Я сроднился со своей ненавистью, как люди сродняются с привычками. Я не боюсь её, она не боится меня, и мы вполне нормально существуем совместно…
И только глаза, смотрят на Мир вокруг, не давая, успокоится, успокоиться и жить, быть НЕПРИЧАСТНЫМ.... Когда-то я пришел на Мемориальный комплекс. Там, у огромного памятника павшим , горит вечный огонь, перед вечным огнем стеной стоят изваяния наших солдат… Была дождливая зима, и слякоть хлюпала под ногами, и день был серым , и серая тишина вздыхала негромкими порывами ветра. У вечного огня стоял старый человек, в потрепанной хламиде, явно брошенный под колеса стремления к улучшению жизни, брошенный, и попавший под них. Казалось бы, чего тут такого уж нового и необычного…
Он стоял у вечного огня, в руках его была палка, на ней - прикрученная проволокой какая-то жестяная банка, он кипятил воду. Стоял у вечного огня и кипятил на нем воду….
Подошла группа людей, ну знаете, не запоминающаяся такая кучка - дети, женщины, мужики, такие группки часто вываливаются на улицы с дней рождений, свадеб, банкетов. Так вот, кто-то из этой подвыпившей и вообщем-то, счастливой группы , заорал на старика , мол , как ты смеешь , они же погибли за нас…
Старик промолчал, и только, когда криков стало очень уж много, он повернул голову, и произнес, желающим заступиться за честь погибших наших защитников:
- Я воевал тут, вместе с ними…
И было понятно, что он говорит правду.
И всё, всё , что досталось выжившему - это возможность вскипятить воду на вечном огне, то, что смогли дать своему другу мертвые…
А мы, живые, не смогли ничего. Нет, не Родина, МЫ…
Мертвые щедрее живых, мы ходим, жуем, бегаем, и нам не нужны неубитые старики, ни к чему они нам.
Но горит вечный вечный огонь… А значит, на нем всегда можно вскипятить воду…
Грязную воду в найденной на помойке жестЯной банке… Если заслужил, конечно…..
И остается ненависть, ненависть питаемая жизнью, ненависть, уже не вызывающая желания убивать, и оттого, еще более страшная…
И печатает шаги почетный караул в Александровском саду. И пылает там вечный огонь.
Я видел многих, что вершат наши судьбы, с каждым днем мужская их половина солиднеет, а женская молодеет, речь их все более связна, а вид все более безгрешен. Они правят нами. Мертвые не позволили бы им кипятить воду на вечном огне…
Жаль вот только, что сами правители, так об этом и не узнают.
-----

И все грезится нам, что есть на свете места, где мы были бы уместны, более того - счастливы.
Все мы хотим счастья, хотим, что бы однажды все обстоятельства сложились в нашу пользу,
и соленые брызги моря искрились бы на солнце, в своей всепобеждающей кратковременности… И что бы покой был счастливым, и обязанности, да и само небо было бы радо твоему счастью…
А между тем, у каждого все это было… И понимаем-то мы, что хорошо там где нас УЖЕ нет, только потом, а попытки составить обратно кубики судьбы не приводят ни к чему. Слишком многое мы узнаем, слишком многие меняются, да и море возвращает раздувшиеся трупы…
А ведь было, было, и понимаешь вдруг, что не так уж и плохо проходит твоя жизнь, если есть право понять - ты был счастлив, ты УЖЕ был счастлив… А значит - обязательно будешь еще… Потому что все - зачем-то, только вот это зачем-то, не нами задумано, и не для нас…
Видишь? Там на небесах, свои трагедии и свои интриги, видишь?
Они используют нас, они думают, что мы просто материал в их несомненно величайших деяниях… И не понимают они, в своей привычке демиурга играющиеся кирпичиками, что человек, который был счастлив, уже сам по себе - вселенная…
Ни те, что на небесах, ни те , что на строительстве…здесь, рядом, денно и нощно строят рай на Земле… Взомнившие себя скотниками строят рай для скотины…
Успевшие первыми к уходу Творца, далеко не решающая сила в Мире созданном Им…
Потому что ты был счастлив. Ты был счастлив. И значит жив. Ведь смысл не в безгрешии,
смысл в том, что бы грехи совершались сознательно, и то, ради чего их совершают, должно стоить такой цены. Цены греха, греха перед собой, перед своим счастьем…
И если ты убивал, то принял цену своего греха… И тоже был счастлив… Дело не в адреналине, дело в РЕШЁННОСТИ…
Наше счастье приходит с возможностью решения, или с отсутствием вопросов…
Творец ушел… Он сотворил Мир. Он счастлив.
В именно в этом мы подобны творцу…
-----

Лучше всего о смысле жизни думается на кладбище и, возможно, не только живым…
А еще, я видел как солнце катится с гор прямо на меня….
И тишина давит на уши не хуже пятиметровой глубины….ничуть не хуже….
Роса очень быстро исчезает с камней, и кажется, что не было никогда промозглого холода,
так же, как ночью не верится в полуденное пекло…
Потому что за все приходится расплачиваться… Те, кто втоптал нас в землю получат своё, во всех смыслах…
Когда-то я подарил папаху другу…хорошую черную папаху… Друг сидел на броне первой, рванувшейся по мосту в захваченный город… Выстрел из гранатомета пришелся прямо в него… Он страшно обгорел, погибли еще двое… Один, владелец огромного мраморного дога, всеобщего любимца, превратившегося с гибелью хозяина в издерганное и страшное существо… Другой - просто хороший человек. Ведь на войне все хорошие… а кому охота остаться в памяти таким, каким был, если можно - таким как хотел…
Друг был убит, и то, что осталось от него не поддается описанию… но ведь уже всё равно, разве то, что остается от умерших в собственной постели, после того, как пролежит в Земле дней двадцать поддается описанию?
Папаху подобрали пацаны… Одного из них, застрелил снайпер… Одна папаха две смерти…
Два единственных ребенка в семьях… в семьях, где детей больше родить не смогут. Физически не смогут.
Мы променяли неродившихся детей на призрак комфорта и карьеры. Когда-нибудь потом карьера не сможет помочь нам, выброшенным с работы очередным кризисом. А комфорт не присядет рядом на больничную койку, и не скажет: - «Держись, все будет хорошо…». Нет, не присядет….
Так стоило ли менять сутолоку в квартире, неугомонность детей, на возможность спокойно посидеть в персональном сортире? Время покажет…
Ведь лучше всего о смысле жизни думается на кладбище, возможно не только живым…
Разве только высокие идеалы станут плакать на вашей могиле… разве только они…
А ещё я помню прекрасного парня, Володьку, мы пили с ним вино на броне. И он смеялся над анекдотом. Потом мы ушли, а он остался. Через несколько дней, он был поставлен опознавать мертвых. Их свозили в рефрижераторах, и укладывали во дворе госпиталя… а он опознавал,
и тех с кем пил, и тех, с кем рос…Я не узнал его, когда мы встретились, живые в его голове перепутались с мертвыми… он престал смеяться, а каждый стакан проглатывал, словно последний. Я не знаю что с ним было потом, но, думаю, ничего хорошего, потому что очень трудно не УЗНАВАТЬ, что люди, которых ты хорошо знал, погибли, а именно ОПОЗНАВАТЬ…
И Мир не рухнул, а мне все казалось - вот-вот… Зато, я видел людей такими, какими они могли бы быть, если бы не мирное время. Самое страшное происходит, когда приходит мир…
Ведь он всегда не такой, каким мы его ждем… А ещё я узнал, что из роз варят варенье, а голубцы, можно заворачивать в виноградные листья… Эх, знать бы как все будет, я бы выбросил папаху в реку, и попросил бы реку, бежать, не переставая…
И не слушать шутки, про откормленных раков под мостом,
Такие простые и уместные шутки…
Потому, что ради себя…
Все, ради себя…
Даже трусость…
А теперь мне уже почти все равно…
-----

Вы думаете то, что мелькает за окном автомобиля по дороге на работу и есть жизнь? Или то , что происходит на работе? Или то, о чем рассказывает дикторша шевеля напомаженными губами и думая о том , что скоро заканчивается контракт…
Даже если она рассказывает о жизни, это не Жизнь… Не жизнь и все тут тебе. Авантюры и приключения тоже никакая не жизнь, попытка взять что-то от жизни - да… И не более того…
Жизнь, это когда внезапно остановившись, начинаешь различать, не выхватывать, а именно различать лица и события. Прямо сейчас… Остановись в привычной сутолоке, и ты сам удивишься… несказанно удивишься. И испугаешся… Слишком многое станет заметно…
А это ведь еще не имея возможности выпить сидра на берегу чистой реки в которой живут рыбы… Это ведь, даже не глядя людям в глаза… Потому, что нам некогда… А почему? Почему нам некогда? Зачем… Мы забыли запах земли сразу после начала дождя, у нас забиты ноздри… Когда постоянно нюхаешь выхлоп ноздри забиваются, это реакция организма, он знает, что если постоянно вдыхаешь выхлоп, то это необходимо, необходимо настолько, что не стоит сохранять способность различать запахи… Так и с душой…
Когда каждый день видишь замызганных детей играющих в переходах на гармошках или собирающих милостыню, перестаешь их замечать… нельзя не перестать… а и правда, что ты можешь…
Потому мы нужны друг другу, что нам надоело быть никем, потому мы и надеемся на помощь друг друга, и рады встретится на гесте, или в жизни. Мы мечтаем о возможности замечать… а значит изменить.
Ведь если человек не один, он может позволить себе роскошь попытаться что-то изменить,
или хотя бы подумать об этом.Хотя бы увидеть…
Спасибо всем за то, что вы есть…
Спасибо, что читаете мои слова…
Спасибо, что они вам (надеюсь) нужны….
И все не так уж плохо, пока есть в Мире стены и дома с размашистыми надписями - ЦСКА…..
-----

Когда пять суток едешь по нашей стране на поезде, и, отлежав спину и бока, прочтя всё, что взял с собой, начинаешь смотреть в окно и замечать, посещает тебя огромное количество мыслей, сводящихся в результате к нехитром выводам…
Двум.
Отчетливо видно, что как народ мы вымираем стахановскими темпами и нормами. И ещё становится понятно, что нам на это плевать, а поэтому везде, где появляется, или скорее исчезает, русский человек, везде попадается какой-то бессистемный, как в брошенных домах, мусор… И из поездов-то проводники предпочитают, предварительно изъяв пустые бутылки, опорожнять бачки меж вагонов, на ходу и на Путь. А уж дальше от Усть-Кута, на северо-восток по БАМу, вообще наступает растерянность… Слишком велико несоответствие, и слишком отчетливо это видно…
Первое, что бросилось в глаза - станция Звездная (Киренги), выйдя из вагона, я самым натуральным образом обомлел … Представьте себе - вокруг глушь, тайга с торчащими из мари остатками тяжелой техники… и прямо возле путей, стоит аккуратный, будто только что построенный (а на северах вообще все сохраняется долго) двухэтажный вокзал, из Армянского розового туфа.…А еще выше притулились к таежному косогору вовсе уж какие-то замысловатые домики, казавшиеся недостроенным городом будущего…
БАМ вообще - зона сплошной урбанизации, стоят у станции городки тыщ на пять-семь каждый, С ИНФРАСТРУКТУРОЙ, детсад, больница, стадион…чего там еще…пожарка с каланчой… Ну и живет там в каждом городе от двадцати до пятиста человек…
Живут от железной дороги, и охоты с рыбалкой… Всеобщим хобби является самогоноварение… Пустые игрушечные города вдоль магистрали уже упразднённой и поделенной меж другими дорогами…
Вдоль железнодорожного полотна, на протяжении всей трассы идет грейдер. С гордым названием шоссе…многие мосты не достроены, и достроены будут уже, разве что, китайцами. Поэтому приходится перебираться через реки, по мостам железнодорожным… Полное ощущение недосбывшейся мечты…
А люди там интересные. С прошлым… Но столько пить нельзя. Вот ведь, не понимает наш человек необходимости все разваливать, не понимает, оттого и пьет до одури пеленой застилающей происходящее вокруг. Уходит в тайгу и пропадает там навсегда…
Оттого и гоняет по горам на сумасшедшей скорости вдрызг пьяный, чем я и сам неоднократно занимался…
Как-то преследуя на Урале Олега, уехавшего на Крузере по девкам, я, глядя на следы, оставленные его автомобилем, и помня его состояние алкогольной отключки, поверил в то, что у пьяных свой Бог. И немудрено… Человек, мог погибнуть раз пять… Промчал двести километров по горам , по зимнику, ушел-таки от погони, и всё для того, что бы поспать пару часов в той же машине у минерального источника, похмелится той же минералкой, и отправится назад, за физдюлями.
Ну как я могу не любить мой народ? Просто подкатит какое-то нетерпение, сродни тому, что теребит человеку нервы на ритуальных действах…
И поехал…. Трудно чего-то хотеть в умирающей стране… Трудно и ненужно…
От эвенов, почитай, одни названия и остались… и мы, дольше и мучительней, но идем их дорогой… После нас и названий не останется….
Да и в Европейской части почти все они угро-финские…
Мы должны жить, мы должны пройти через это, пусть нас останется мало, очень мало, но пусть это будем мы…
-----

Для гуманизма тоже нужны предпосылки… Для того, что бы создать гуманизм необходимо выжить…отчего все втайне считают, что наскальные росписи, удивительные в своей незамысловатой прекрасности, создавали осиянные вегетарьянцы в снежно-белых одеждах…только и думавшие о благе для всех и сразу? А разве сытый плотью врага, или проштрафившегося соплеменника, дикарь не мог быть автором? Мог. Да и был…чего уж…
И тот, кого съели, возможно, тоже был талантлив, но, скорее всего, он был чужим. Или стал чужим, по тем или иным причинам… И что изменилось?
Люди стали слабее, люди стали бессловесным стадом, с идеалами, навязанными нам сбоку…Мир, в котором враги выдаются за друзей, а извращенцы не просто поощряются, а превалируют среди " властителей душ", такой Мир изменится… Вернется к старым добрым принципам, через большую кровь, кровь, смывающую идеалы и народы, ненужную и липкую… Вернется, как возвращаются, невзирая на препятствия лососи в реки, где они когда-то проявились на свет…что бы умереть.…Появились на свет, что бы умереть… И придет время понятных и честных истин…. Время несложных идеалов и предельно простых решений. Будут друзья и враги, свои и чужие… И когда появится убогий, кричащий о равенстве и братстве, он умоется своей жидкой кровью…просто так, без объяснения причин… Поскольку крики такие слишком недешево обходятся народам и государствам… За Свободу, равенство и братство платят болью и безысходностью, дикой, звериной предсмертной тоской…
Когда к вам в дом приходят, приходят, что бы изощренно убить…за идеалы… Во имя гуманизма. И убивают. А еще страшнее, когда битва идет за справедливость. Тогда уж бомбы и ракеты валятся на города как снежинки. Потому что люди равны, потому, что идеалы плохо усваиваются… Наверное проще было дать убогому по лохматой голове, по кривым глазам его, еще тогда. Еще каменным топором. И погибали бы убогие. Не народы, а те, "кто знает как надо"… Туда им и дорога.… Пусть придумывают богов для себя. Пусть убивают для них друг друга. Ведь благородство, не в произнесении, благородство в силе.
Для гуманизма нужны предпосылки…сытость и сила, так стоит ли всё запутывать?
------

Кто- то называл их маргиналами, кто-то сильными личностями,
кто-то извергами,
Кто-то пассионариями, кто-то народными заступниками…
А по сути, это не более чем дегенераты,
Дегенераты, заливающие Мир кровью и соплями.
Я часто вижу этих людей.
Я вижу их на проходных заводов
шманающими работяг и вытягивающихся при виде начальства,
тайком плюющими вослед и тем и другим,
Я вижу их в телевизоре, протестующими против памятника,
или за памятник,
Их часто показывают на отдыхе.
Излагающими глубокие мысли.
Я видел их в советское время на фотографиях в кабинетах,
потом, во главе демонстраций за Свободу (мать её)…
Они всегда одинаковы, они всегда готовы отвернуться,
и в глазах у них - гамно.
Одни и те же люди делали революции и перестройки,
поворачивали реки, и выводили под корень,
не ожидали милостей от природы и били в спину,
они вообще, любят бить…
Одни и те же… и не важно, во что они одеты сейчас,
и что у них в руках, в этих руках одинаково опасны и бумага и мотыга, и автомат.
Одинаково опасны для всех нас.
Разве не под чутким руководством бывших антивоенных активистов бомбили Югославию?
Разве не шли во главе колонны демократов генералы КГБ и члены политбюро?
Это у них наследственное.
Бывает.
Люди с разработанными жопами, ведут нас к счастью…
Они шастают по всему Миру, добиваясь своего,
убивая и умирая, они утоляют свои комплексы кровью других.
Мы и есть эти другие.
Они считают себя буревестниками, волками, и страшно удивляются, когда их валят рядком возле сточной канавы,
Я до сих пор помню удивление в этих глазах полных гамна…
Это хорошее воспоминание.
Я ненавижу этих людей, они заставили меня быть похожим на них,
Они пытались заставить меня искать себе оправдания.
Но я не стал.
Их существование,
вот лучшее оправдание необходимости их убивать.
Они вбивают в стул гвозди, прямо в сиденье, а мне неудобно сидеть.
Вот и все оправдание.
Гвоздям, не место в центре сиденья, там место жопе.
С чем Вас и поздравляю.

Назад.